撞破四年男友养贫困生,他沉默后认了,终悔恨终生
我把手机怼他脸上,他沉默到天亮,甩我一句:“我心疼她,够明白?”
我把手机怼他脸上,他沉默到天亮,甩我一句:“我心疼她,够明白?”
锅铲和铁锅碰撞出清脆的声响,酸辣土豆丝的香气混着油烟,氤氲了我五十平米的小家。墙上的石英钟刚指向七点,指针“咔哒”一声,像是对我半生劳碌的精准报时。我叫林惠,今年五十岁,守着这个家,守着女儿小梦,一个人过了二十年。
“我说,不治了。”陈亮的声音拔高了一点,带着一丝破罐子破摔的决绝,“哥,你不是不知道,ICU一天一万二,这都快半个月了,家底掏空了,外面还欠了一屁股债。医生也说了,就是拿钱续命,人也遭罪。”
我正跪在地上,用一块旧毛巾擦洗阳台地砖的缝隙。那件挂在晾衣杆尽头的深蓝色旧夹克,是公公陈建国的,洗了两次,袖口那块油渍还是顽固地印在那儿。
“老大,快点,迎亲的自行车队该到楼下了!”妈在厨房里喊,声音里透着一股子压不住的焦急。
晚饭后,电视机的音量被父亲调到了35。新闻联播的片头曲像一道不容置喙的命令,把所有人的目光都钉在屏幕上。我妈在厨房洗碗,水声哗哗的,像是想盖过那声音。
那声音像一只执着的蚊子,钻进耳朵里,搅得人不得安生。我翻了个身,摸索着抓起手机,眯着眼看了一眼。
晚饭后,电视机的音量被调到35。新闻联播的片头曲像一道命令,准时在七点整冲刷着客厅的每一个角落。儿子陈磊皱了皱眉,下意识地拿起遥控器想调低,手指悬在半空,又放下了。
晚饭后,电视机的音量被调到35。这个不大不小的数字,像一根看不见的针,精准地扎在我耳膜最敏感的位置。老宋坐在沙发另一头,微微侧着身子,好像整个世界只剩下新闻联播里字正腔圆的播报声。
一九九二年的春天,风里还带着点凉气,国营饭店的窗户开着一条缝,油烟和饭菜的香气混在一起,直往人鼻子里钻。
晚饭后,电视机的音量被调到35,正好盖过厨房里母亲压抑的咳嗽声。这个数字不大不小,像我们家这些年过的日子,维持着一种不堪一击的体面。妻子林惠用遥控器对着屏幕,眼睛却瞟向我,那眼神分明在说:“你爸又开始了。”
晚饭后,电视机的音量被调到35,一个不上不下的数字,既盖不住儿媳林惠在厨房洗碗的叮当声,也压不低我心里那点说不清的烦闷。儿子建波陷在沙发另一头,手机屏幕的光映着他疲惫的脸,我们之间隔着一个抱枕,像隔着一条河。这沉默,是我们家最近的新常态。
晚饭后,电视机的音量被调到35,不多不少,一个刻度都不差。这是岳母的专属音量,因为她的耳朵背,低于这个数,她就听不清家长里短;高于这个数,我那根因为长期加班而脆弱的神经就会嗡嗡作响。于是,35成了我们家一个不成文的、小心翼翼维持着的平衡点。
晚饭后,电视机的音量被固定在35,一个略显喧闹的数值,像一层薄薄的壳,包裹着我们家餐桌上过分得体的安静。妻子林惠正低头用手机回着工作消息,儿子磊磊在扒拉着碗里最后一粒米。这个音量是我妈的习惯,她说这样家里显得热闹。
晚饭后,电视机的音量被妻子林惠调到了35。这个不大不小的数字,像一根看不见的标尺,精准地丈量着我们家此刻的氛围。它刚好能盖过厨房水槽里碗碟碰撞的脆响,也刚好能让坐在沙发另一头的我,不必费力就能听清天气预报员的每一个字。
晚饭后,电视机的音量被调到35。这个不大不小的数字,是父亲多年来雷打不动的规矩,刚好能盖过厨房里洗碗的水声,又不至于让邻居找上门来。我坐在沙发上,盯着屏幕里花花绿绿的古装剧,脑子里却是一片嗡鸣。
晚饭后,电视机的音量被调到35。这个数字像一根针,精准地刺在我和妻子林惠之间那片名为“沉默”的靶心上。她习惯22,一个能听清对白又不打扰人思考的音量,而我需要35,需要那些罐头笑声和夸张的配乐,把脑子里嗡嗡作响的东西盖过去。